Per me è da un bel periodo che va così.

Triste e vero.
Ma dovremmo smetterla di guardare al PD come il nostro corrispondente politico. Noi non abbiamo ALCUN interlocutore politico.
Forse sarebbe il caso di crearlo.

Io la mia impressione la scrivo qui, ché un blog non ce l'ho più (e ho fatto un brutto sogno, e voglio ritardare il ritorno a dormire).

Qualche drag c'era. Ma hai ragione quando dici che erano marginali. Come anche quattro bandiere politicizzate (mi pare fosse "Sinistra e libertà", ma quest'anno ero poco attento ai dettagli). Ma sì, è vero anche qui, mancava il PD. Peccato per loro.

Per me è stato un Pride diverso. Sarà perché son stato malato il giorno prima, e il giorno dopo ancora non ero nel pieno delle forze. Non so. Sta di fatto che ho semplicemente... camminato.
Genova è una città splendida da visitare, spero di ritornarci con più calma. Ma continua a non essere la città più adatta al Pride nazionale. Così come non lo sarebbe Milano, così come non lo sarebbe Bologna, ecc ecc. Stiamo finendo le grandi città. L'anno prossimo dove lo facciamo? Firenze? Aosta?
È un discorso vecchio ma tanto vale ricordarlo, no?

Però ricordo questa vecchina, a Genova. A inizio corteo, nella viuzza più stretta che abbiamo incontrato. Eravamo quasi bloccati, fermi sotto questa finestra con la musica del carro accesa. E la vecchina ballava affacciata alla finestra, sorridente, e ci salutava. È stato un delirio di gente che la applaudiva e la fotografa, uno scambio implicito di "ti vogliamo bene"... l'avrei abbracciata, ecco, e come me penso molti altri. Come se fosse stata la mascotte di questo Pride.

La gente di Genova era strana. Alcuni ci hanno accolto normalmente, altri sono stati partecipi (c'erano dei colombiani molto partecipi a bordo strada con tanto di cartellone, se ben ricordo). Alcune signore-bene invece avevano semplicemente una macchina fotografica in mano, e mi sembrava di essere un po' un fenomeno da baraccone. Ma almeno c'erano, erano vivi e presenti. Non come a Bologna che pareva città morta e vuota.

E poi, non so. Non ricordo niente di particolare, un elemento che spiccasse. Forse è davvero questa la maturità: l'assenza di cose esaltanti, e l'assoluta normalità.

Quanto meno hai dei momenti romantici.
Pieni di zoccole, ma romantici.

Non so dirti lo scorso anno: non c'ero e se c'ero dormivo, temo.
Quest'anno è stato il primo.
E già sul ponte di Genova sono stato accolto con una fila colossale e una frocia al telefono che discuteva del fatto che i locali TOPPPP sarebbero già stati pieni. E volevo morire.

Poi il resto m'è sembrato la sagra della porchetta d'Ariccia, e ho deciso di non guardare nulla.

(Dimenticavo: preferivo il nuovo layout vecchio, cioè quello nuovo precedente a questo. Così, en passant)

Mah, a quell'età è difficile esser magri.
Generalmente siamo tutti così, un po' cicciottosi. Credo.
Comunque continuo a propendere per una tua lontana discendenza calabra, che spiegherebbe anche la ciccia pargolare.

Sì ma il discorso credo sia un po' diverso.
Il punto non è il fatto che volenti o nolenti sia il dramma a far notizia.
Il punto credo sia il compiacimento e l'autocompiacimento forzato per gli effetti positivi - ma solo sul loro ego - che la notizia ha causato.
Comunque il mestiere del giornalista è difficile, sì. Alle volte si è costretti ad essere un po' stronzi.

Mah, magari lo stuzzica l'idea di farsi baciare da due pezzi da novanta come noi, e si fa trovare lui.

Ti prego, organizza un incontro pubblico.
Voglio baciarlo.